第九章 侦探的照片
第二天上午，她把办公室的门锁了。
她坐在电脑前，打开那封邮件，盯着附件里那几张没点开的照片，看了很久。窗外是正月里明晃晃的阳光，楼下马路上车来人往，一切都平常得不像话。她端起茶杯，喝了一口，茶是凉的，她放下杯子，点开了第二张。
照片加载出来，她的心猛地一沉。
那是一栋公寓楼的单元门口，时间是晚上。门开着，门口站着一个人——一个穿裙子的女人，长发披肩，正从门里走出来。路灯的光只照亮她半个身子，她低着头，看不清脸，可那身裙子、那头长发，清清楚楚。
她握着鼠标的手，僵住了。
他真的有别人。是个女人。
她心里那个一直悬着的东西，终于落了地——摔得粉碎。她盯着屏幕上那个女人，盯着那身裙子，脑子里一片空白。她想过这个结果，想过一万遍，她以为自己有准备，可这一刻真的来的时候，她发现她什么准备都没有。她想哭，又想笑。她想砸东西，又想冲回家，把那个每天给她做饭的男人揪出来，问他：你每周三去见老周？老周是个女人？
她死死盯着屏幕，盯了很久，久到眼睛发酸。
然后她发现有什么地方不对。
那个女人站在门口，微微侧着身，正在低头理裙摆。她看着那个侧影，忽然觉得……说不出的怪。她说不上来哪里怪，只是心里那根绷紧的弦，莫名其妙地松了一点。她说不清自己为什么松气——她应该更生气的，可她看着那个身影，心里那口气，就是提不起来了。
她鬼使神差地，点开了第三张。
第三张是那个女人的全身照。她正沿着楼前的路往前走，路灯从侧面打过来，把她整个人照得清清楚楚。她穿着一条深色的长裙，裙摆垂到脚踝，脚上是一双高跟鞋——她走得很慢，步子有些碎，像是走不惯那双鞋。长发垂在脸侧，遮住了半张脸。
她盯着那张照片，心跳忽然乱了。
她看着那个身影，看着她的肩——那肩膀，不宽，微微往下溜，走路的步子有些内收，右手轻轻摆着，左手……左手提着一只袋子。她看着那只提袋子的手，看着那个低头的弧度，看着那个走路的姿势，她心里忽然涌起一个荒谬到她自己都不敢相信的念头。
她放下鼠标，站起来，走到窗边，又走回来。她重新坐下，把那张照片放大，再放大。照片有些糊，脸看不真切，可那个肩线、那个走路的姿态，清清楚楚。
她认得那个肩线。她靠过无数次，闭着眼都能画出来。
她认得那个走路的姿势。她每天傍晚在公司楼下看见他，他就是那样走过来的，微微内收，不急不慢。
她认得那只提袋子的手。那只手给她盛过几千次饭。
她盯着那张照片，心跳得快要从嗓子眼里蹦出来。她听见自己心里有一个声音，轻轻地、笃定地说：那是林墨。
那是她丈夫。
她忽然明白了自己刚才为什么会松一口气——她最怕的，是那个女人。她查他，怕的就是这个：他爱上别人，他不要她了。可现在她知道了，那栋公寓里没有别的女人——那个穿裙子的"女人"，是他自己。
他没有别的女人。他没有背叛她。
她心里那根绷了半个月的弦，"铮"地一声，断了。她趴在桌上，眼泪毫无预兆地涌出来，把她自己都吓了一跳。她不知道自己为什么哭——她应该震惊，应该愤怒，应该觉得恶心——可她只是哭，哭得肩膀一抽一抽的，像是劫后余生。
她哭了很久，哭到眼睛红肿，才慢慢停下来。她抽了张纸巾，擦了擦脸，重新坐直，看着屏幕上那张照片。
照片里，她的丈夫穿着裙子，走在深夜的路灯下。
她盯着那个身影，心里翻涌着一种她说不清的东西。她想起他每周三的"老周"，想起他滴水不漏的回答，想起他手腕上那道绕得整整齐齐的绳痕——原来那道痕，是这么来的。她想起他衣柜里那些"她没怎么见他穿过"的衣服，想起他越来越长的洗澡时间，想起他有时候看着她，眼神会忽然飘开。
她想起他每天给她做饭、等她回家、给她留灯的样子。
她不知道自己是该哭，还是该笑。
她关掉照片，把邮件拖进回收站，又点了"彻底删除"。她靠在椅背上，看着天花板，忽然想：她查了一个月，查出来的结果，是她丈夫没有出轨，他只是——喜欢穿裙子。
她删完又有点后悔。可她随即又想：她不需要照片。那张照片里的每一个细节，都已经刻在她脑子里了——那个肩线，那个走路的姿势，那只提袋子的手。她闭上眼，就能看见他穿着裙子走在路灯下的样子。她大概这辈子都忘不掉了。
她不知道该拿这个答案怎么办。
她在办公室里坐了一整天。
邮件删了，照片却删不掉——它们在她脑子里，一遍一遍地放：那个穿裙子的身影，那个她闭着眼都认得出的肩线，那双走不惯高跟鞋的脚。她试着工作，看不进去；她试着给客户打电话，说着说着就忘了自己说到哪儿。小周进来问她两次怎么了，她说头疼，把小周打发走了。
下午四点，她坐在空荡荡的办公室里，忽然想：他瞒了她多久？
她认识他三年多了。他们结婚三年了。婚后这三年里，他每周三出门，风雨无阻；三年里，她以为他见老周，她从来没怀疑过。她甚至问过老周——去年秋天，她随口问老周"你们最近老聚？"，老周说上上个月才喝过酒。她当时觉出了不对，又自己把它按了下去。
她按了三年。
她越想越气。她气他骗她，气他瞒得滴水不漏，气他在她面前演了三年模范丈夫——她甚至气自己：她沈言，在商场上一眼能看穿一个人的底牌，却让自己丈夫骗了三年。
她抓起手机，翻到他的号码，拇指悬在拨号键上。她要问他。她要问他林墨你到底还有多少事瞒着我，你每周三到底去干什么，你穿裙子多久了——她要把这三年攒下的疑问，一口气全砸在他脸上。
她的拇指悬了很久，又放下了。
她忽然想起来——她每周三，也在出门。
她钱包里那张黑色卡片，她办公室抽屉里那张恒信的名片，她上个月在江边那栋老洋房里说过的那句"赏吧"……她有什么资格质问他？
她坐在椅子上，忽然觉得荒诞。她查了他一个月，查出来的真相是一个穿裙子的丈夫；而她自己的秘密，还安安静静地躺在钱包夹层里。他们结婚三年，一个每周三去穿裙子，一个隔三差五去看男人被吊起来——一对模范夫妻，底下藏着两个见不得光的洞。
她忽然想笑。她也真的笑了——无声地、肩膀一抖一抖地笑了很久，笑得眼泪都出来了。
她笑完了，抽了张纸巾擦脸，看着窗外渐渐暗下来的天光，想：她不能就这么去质问他。她自己的底也不干净，她冲到他面前，他只要反问一句"你每周三去哪儿"，她就哑了。
她需要想清楚——她到底要怎么办。
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她回家的时候，比平时晚了半个小时。
他正在厨房里忙活，听见门响，探出头来："回来啦？今天怎么这么晚？"
"……开季度会，拖了会儿。"她把包放下，换鞋，走到厨房门口。他系着那条浅灰色的围裙，正在切菜，案板上码着切好的藕片。灶上炖着什么，咕嘟咕嘟地响。他听见她过来，头也不回地说："今天买了新鲜的藕，炖了排骨汤——你上次说想喝。"
她站在厨房门口，看着他。灯光落在他身上，他低着头切菜，动作熟练，围裙带子在腰后系了一个整整齐齐的结。她看着他，忽然想：今天是周三。
她进门之前，已经做好了今晚会扑空的准备——周三，他该出门的。可他居然在家。他系着围裙，在厨房里给她炖排骨汤，等她回家，像过去每一个平常的傍晚。她站在门口，看着那锅汤，心里那个下午翻腾了一整天的东西，忽然被什么轻轻地按住了。
"林墨。"她叫他。
"嗯？"
"……没什么。"她说，"就是觉得，你系围裙的样子，挺好看的。"
他愣了一下，随即笑了，耳朵有点红："你今天怎么了？嘴这么甜。"
"没什么。"她说，"去洗手，吃饭。"
她转身走进卫生间，关上门，撑着洗手台，看着镜子里的自己。她的眼睛还有点红，她补了点妆，遮住了。她看着镜子里的自己，轻声说：沈言，你打算怎么办？
镜子里的她没有回答。
那天晚上，她吃着他炖的排骨汤，喝了两碗。他坐在对面，看她喝得香，眼睛弯弯的。她放下碗的时候，忽然说："林墨，你最近周三都干嘛呢？"
他夹菜的手顿了一下："……周三？没干嘛啊，就在家。"
"你以前不是老周三去见老周吗？"她低头盛汤，语气随意，"最近不去了？"
"老周最近忙。"他说，"他媳妇管得严，不怎么出来了。"
她"哦"了一声，没有抬头。她不知道自己是希望他承认，还是希望他继续瞒下去。她只知道，他刚才回答她的时候，声音平稳，没有一丝破绽——他还是那个滴水不漏的模范丈夫。
而她，也是那个滴水不漏的模范妻子。
她喝完最后一口汤，把碗放下，说："我吃饱了。你慢慢吃。"
她起身往卧室走。她没让他看见，她转身的时候，嘴角那点笑，已经没了。
那晚她躺在他身边，听着他的呼吸，怎么也睡不着。
他倒是睡得很快——他近来睡眠时好时坏，可今晚他沾了枕头就睡着了，呼吸均匀，睡得像个没事人。她睁着眼，在黑暗里看着他。小夜灯的光照着他的侧脸：眉骨不高，睫毛很长，鼻梁挺秀，嘴唇微微抿着。
她看着他，忽然想起照片里那个穿裙子的身影。
她想起那条深色的长裙，想起那头长发，想起那双走不惯的高跟鞋。她看着身边这张睡颜——眉清目秀的，安安静静的——她忽然发现，她从来没觉得他"粗犷"过。他从来都是秀气的：手秀气，眉眼秀气，连睡觉的姿势都秀气。她以前觉得那是"清俊"，是男人里好看的那种；可她今晚忽然明白了——那大概不只是清俊。
她心里那个下午被按下去的东西，又悄悄地浮上来一点。
她想起上个月，她第一次去会所那晚。她躺在黑暗里，看着他的睡颜，曾经有过一瞬——她把那个跪在绒毯上的人，和他重叠在一起。她当时吓得掐断了那个念头，骂自己疯了，骂自己脏，把他想成那种人。她以为自己只是一时糊涂，是看了那些画面之后的胡思乱想。
可原来，不是她胡思乱想。
她丈夫，真的是"那种人"。
她说不清自己心里是什么滋味。她应该觉得恶心吧？她从小受的教育、她爸教她的道理，都告诉她一个男人穿裙子是不正常的。她应该生气，应该失望，应该想着怎么把他"治好"——可她没有。她躺在黑暗里，听着他平稳的呼吸，心里翻涌着一种她不敢细看的、又烫又乱的东西。
她忽然想起会所里那些画面。那些跪着的、趴着的、被吊起来的年轻人，那些被剥开、被摆弄、被玩到发抖的身体。她一直以为，她只是"爱看那个"——那是一种跟她丈夫无关的、藏在心底最深处的好奇。可她今晚忽然意识到：她爱看的那个东西，她丈夫身上，就有。
她看着他的睡颜，心里有一个声音，轻轻地说：原来是你。
她被自己这个念头吓了一跳，猛地翻过身，背对着他，把被子拉到头顶。
她在黑暗里，听见自己的心跳，擂鼓一样响。她死死闭着眼，在心里骂自己：沈言，你疯了吗？他是你丈夫，他瞒着你穿裙子，你应该生气，你应该问清楚，你应该——可她的身体不听她的。她腿间那一小片潮热，不知什么时候漫了上来，又湿又烫，像她每次从会所回来的那个夜晚。
她把手伸下去，又缩了回来。
她翻过身，看着他的后背，看了很久。她不知道自己该怎么办。她只知道，她心里那个藏了一个多月的秘密——她喜欢看"那一类"——和她丈夫身上那个藏了三年的秘密，像两块形状奇特的拼图，在她眼前，慢慢地、严丝合缝地，拼到了一起。
她害怕这个拼图。
她更害怕的是——她发现自己，并不讨厌它。
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第二天，她请了半天假。
她没有告诉他自己去哪儿。她开车穿过半座城市，拐进沿江一条种满梧桐的老街，在一处小区对面停了下来。小区不算新，可看得出当年的品质——灰白色的外立面，十来层的小高层，楼下是修剪整齐的绿篱和门禁，门口立着穿制服的保安。她把车停在街边，坐在车里，看着斜对面那栋楼。
侦探的报告里写得清清楚楚：城西，梧桐路，XX 号，X 栋，顶层。
她看着那栋楼，看着楼栋的单元门，想起照片里那个穿裙子的身影，就是从这扇门里走出来的。她坐了一会儿，没有下车。她不知道自己来看什么——她只是想来亲眼看看，他每个周三晚上待的地方，长什么样子。
她想象他每周三晚上开车来这里，刷卡进门，坐电梯上到顶层，走进那间屋子，然后变成另一个人。她想象他在那间屋子里做什么——她想象不出来。
她在街角坐了一个小时，直到手机响起来。
是他发来的消息：「中午回来吃饭吗？我做了你爱吃的。」
她看着那条消息，忽然觉得眼眶有点热。她回：「回。给我留饭。」
她发动车子，掉头，往家的方向开。后视镜里，那栋公寓楼越来越远，越来越小，最后消失在街角。
她还会再来这里的。下一次，她会走进那扇门。
她决定亲眼去看一次。
照片可以骗人，角度可以骗人，光线可以骗人——可她要亲眼看看，那个穿裙子的身影，到底是不是他。她心里还存着一丝侥幸：也许照片里那个人是别人，也许他有个双胞胎兄弟，也许一切都是一场天大的误会。她要亲眼确认。
她跟他说，公司新接了一个外地的项目，这几天晚上要跟客户谈，可能回来得晚。他听了，只说"那你开车小心，我给你留饭"，没有多问。她看着他毫无防备的脸，心里那点侥幸又涨了一点——他这么坦然，怎么会瞒着她那么大的事？
第一天傍晚，她把车停在梧桐路街角，从六点等到九点，他没有来。
第二天傍晚，她又去了，从六点等到九点，他还是没有来。
第三天，她开始怀疑自己：也许他改掉了？也许照片是旧的？也许她真的误会了？
第四天傍晚，六点四十，她看见他的车，拐进了那条街。
她认得那辆车。她坐在驾驶座上，握着方向盘，看着那辆熟悉的车缓缓驶过街角，在小区门口刷了卡，拐进去，停在楼栋前的车位上。车门开了，他走下来——穿着那件深灰色的外套，低头锁了车，快步走进单元门。
她看着他的背影消失在楼道里，心跳得厉害。
她坐在车里，看着那栋楼。大约过了一分钟，顶层靠东那扇窗亮了——那是客厅的灯。她记下了那扇窗的位置。她不知道他在那扇窗后面做什么。她只知道，她丈夫，每隔一阵子，就会走进这栋公寓楼，待上几个小时，然后出来。
她靠在椅背上，看着那扇亮着灯的窗，忽然觉得很累。她不知道自己为什么要在这里，像个小偷一样，看着自己丈夫的窗户。她应该冲上去，敲开那扇门，问他到底在干什么——可她不敢。她怕敲开那扇门之后，有些事情就再也回不去了。
她坐在车里，等着。
窗外的路灯亮了。街上的行人渐渐少了。她看着那扇窗，那扇窗一直亮着，窗帘拉得严严实实，什么也看不见。她不知道他在里面做什么——她想象他坐在沙发上，像在家里一样？还是……她不敢想。
她坐在车里，等着。窗外的路灯亮了，街上的行人渐渐少了。她看着那扇窗，窗帘拉得严严实实，什么也看不见。她不知道他在里面做什么——她想象他坐在沙发上，像在家里一样？还是……她不敢想。
八点五十，那扇窗的灯还亮着。
九点十分，那扇窗的灯，灭了。
她坐直了身子，攥紧了方向盘，盯着单元门。
门开了。
她看见一个身影从门里走出来。她屏住了呼吸——可那身影不对。那不是一个穿着深灰色外套的男人。那是一个穿着裙子的身影，长发披肩，正扶着门框，小心翼翼地迈下台阶。
她听见自己的心跳，"咚"地一声，砸在胸腔里。
那个身影在门口站住了。她看见"她"微微仰起头，像是在看月亮，又像是在让夜风把自己吹透。路灯的光从侧面打过来，照见"她"的侧影——长发垂到腰际，裙子是深色的，裙摆垂到脚踝，脚上是一双细跟的高跟鞋。
她看着那个身影，看着"她"的肩线，看着"她"站立的姿势，看着"她"抬手理头发的动作。她认得那个肩线，认得那个站姿，认得那只手——她闭着眼都认得。
那是她丈夫。
她坐在车里，浑身发抖。她说不清自己是冷还是什么，她只觉得自己的牙齿在打颤。她看着"她"——看着他——站在路灯下，穿着裙子，仰着头，像一株终于敢探出夜色的植物。
他站了一会儿，然后迈开步子，试着走了几步。高跟鞋踩在水泥地上，发出清脆的响声。他走得很慢，很不稳，每一步都像在试探，身体微微摇晃，像一只刚学会站立的小鹿。他走了七八步，在路灯下停下来，低头看着自己的脚，又抬头，四处看了看。
她的心提到了嗓子眼。她看见他朝街对面看了一眼——她坐在这里，车里黑着灯，他应该看不见她。可她还是下意识地缩了缩身子，连呼吸都屏住了。
他没有看见她。他收回目光，又低头看了看自己的裙摆，伸手轻轻理了理，然后转身，慢慢地走回单元门，消失在楼道里。
她瘫在座椅上，大口大口地喘气，才发现自己刚才一直憋着气。她的后背全是汗，手心也是汗。她坐在黑暗的车里，过了很久，心跳才慢慢平复下来。
她刚才看见他了。她亲眼看见她丈夫，穿着裙子，踩着高跟鞋，在深夜的路灯下走了七八步。她看见他理裙摆的动作，看见他低头看自己脚尖的样子——他做那些动作的时候，很小心，很认真，像在练习一件他练了很久、却还是不太熟练的事。
她以为她会恶心，会愤怒，会冲下车去质问他。
可她坐在车里，心里翻涌着的，是一种她说不清的东西。她想起会所里那些年轻人——那些跪着的、被吊起来的、被玩到哭的"孩子"。她看他们的时候，心里会涌起一种隐秘的、烫烫的悸动，她一直以为那是一种与她无关的好奇，是她藏在心底最深处的、见不得光的秘密。
可刚才，她看着她丈夫穿着裙子，在路灯下小心地走了七八步——她心里涌起的，是同样的悸动。
她为自己这个发现，感到一阵彻骨的恐惧。
她又等了半个小时。九点四十，单元门再次打开，他出来了——已经换回深灰色的外套，头发是短的，脸上干干净净。他低着头，快步走向停在楼下的车，发动车子，驶出小区，消失在街角的夜色里。
她坐在车里，看着他离开的方向，看了很久。
然后她发动车子，慢慢开回家。她开得很慢，脑子里全是刚才的画面：路灯下的裙摆，不稳的高跟鞋，他低头理裙摆的样子。她回到家的时候，他已经到了，客厅的灯亮着。她进门，他正在给她热饭，听见动静，探出头："回来啦？客户谈得怎么样？"
"……还行。"她说，"谈得差不多了。"
她换了鞋，走过去，从背后抱住他。他愣了一下："怎么了？"
"没怎么。"她把脸埋在他背上，"就是有点累。"
他"哦"了一声，没有追问，任她抱着，继续热饭。她抱着他，闻着他身上干净的味道——他洗过澡了，身上是皂角的气息，干干净净，什么痕迹都没有。
她忽然想：他刚才穿着裙子站在路灯下的时候，心里在想什么？
她不知道。她只知道，她抱着他，心里那个洞，那个她以为被会所填上了一个角的洞，此刻正被另一件她不敢细想的事情，撑得越来越大。
她没有揭穿他。
她说不清自己为什么没有冲到他面前，把那晚看到的一切砸在他脸上。也许是怕——怕他难堪，怕他崩溃，怕他看着她时眼睛里那点亮光熄灭；也许是怕她自己——怕她一旦问出口，他反问一句"你呢，你每周三去哪儿"，她答不上来。她给自己找了很多理由，每一个都说得通，可她心里清楚，真正的原因她不敢细想。
她开始偷偷地、仔细地看他。
她以前从不看他的衣柜——家里的衣服都是他收拾的，她连自己的衣服放哪儿都要问他。可那天她趁他出门买菜，打开了他的衣柜，一件一件地看过去：衬衫、毛衣、外套，叠得整整齐齐，全是男装。她翻遍了衣柜，什么也没找到。她站在衣柜前，忽然想：也对，他怎么会把那些东西放在家里？他有那间公寓。
她又想起他每周三拎着袋子出门的样子。原来那只袋子里装的，是他在家里和那间公寓之间，来回带的东西。
她开始留意他的细节。他洗澡的时间确实长——她以前没在意，现在她知道了，他在家里洗那么久，也许是在洗掉什么痕迹。他偶尔会看着窗外发呆，眼神飘得很远，她叫他两声他才听见。他晚上睡得越来越晚，有时候她半夜醒来，发现他不在床上，过了一会儿才听见卫生间的水声。
她把这些细节一个一个收进心里，像收一颗一颗珠子。她不知道这些珠子最后会串成什么，她只知道，她停不下来了。
有一天晚上，她躺在床上，忽然问他："林墨，你小时候，有没有什么特别想要的玩具？"
他正在看手机，闻言愣了一下："怎么突然问这个？"
"就是问问。"她说，"我最近老想起小时候的事。我小时候想要一辆遥控车，我爸给我买了，我高兴了整整一个学期。"
他沉默了一会儿，说："我小时候……想要一条裙子。"
她心里猛地一跳，面上却不动声色："裙子？"
"嗯。"他说，"我小时候在村里，看见隔壁家的小丫穿着花裙子，觉得特别好看。我跟奶奶说我也想要，奶奶说那是女孩子穿的，男孩子不能穿。"他笑了笑，"后来我就没再提过。"
她躺在黑暗里，听着他讲这件事，声音平平淡淡的，像在讲一件无关紧要的往事。她忽然很想抱抱他——那个小时候想要一条裙子、却被奶奶告诉"男孩子不能穿"的小男孩。
"那后来呢？"她问，"你长大以后，没给自己买一条？"
他沉默了很久。
"……没有。"他说，"我忘了。你这一问，我才想起来。"
她没有再问。她翻了个身，背对着他，睁着眼，看着黑暗，过了很久才睡着。
他不知道她问这句话的意思。他不知道她已经见过他穿裙子的样子。他以为那只是妻子心血来潮的一个问题，随口答了，就翻篇了。
可她没有翻篇。她在黑暗里，把他那句话翻来覆去地嚼了很久。她忽然想：他跟她结婚三年，他每天给她做饭、等她回家、把她捧在手心里——他是不是一直在努力做那个"男孩子"？他把自己活成一个模范丈夫的样子，是不是就是为了压住心里那个想要裙子的念头？
她想起他奶奶那句"男孩子不能穿"。
她心里忽然涌上一股说不清的疼。
她不知道这股疼，会把她带向哪里。
那几天，她又去了两次会所。
她不是去看表演的。她坐在楼下大厅的角落里，要一壶茶，慢慢地喝，等姚姐。姚姐隔三差五会来坐坐，见她连着来了两回，便端着茶盏过来，在她对面坐下："妹妹，你最近来得勤。"
"嗯。"她说，"心里闷，想找人说说话。"
"说吧。"姚姐呷了口茶，"姐听着。"
她沉默了一会儿，问："姚姐，你们这儿那些孩子——他们是天生的，还是后来学的？"
姚姐看了她一眼，像是没想到她会问这个，想了想，说："天生的多。你看小怜那腰身、那作态，那是骨子里带出来的，养只是把他养开。后天学的也有，可学出来的总差口气——假。"
"那他们自己……愿意吗？"
"有几个是真愿意的？"姚姐笑了笑，"大多都是没得选。可也有一种人——天生就觉得自己该是那样，你让他站着，他反而不自在；你让他跪下去，他反倒踏实了。"
她端着茶杯，心里忽然想起他。他每天站着——站在厨房里给她做饭，站在楼下等她下班，站在她身边陪她应酬。他站了三年，站得稳稳当当，人人都说他是模范丈夫。可他心里，是不是也想跪下去？
她不知道。她想起那天夜里，路灯下那个穿着裙子的身影，低头理裙摆的样子——他做那个动作的时候，很小心，很认真，像在做一件他偷偷练了很久的事。他穿裙子的时候，自不自在？
她放下茶杯，问："那……能改吗？"
姚姐端着茶盏的手顿了一下。她没有立刻回答，而是看了她很久，看得她几乎要别开目光，才慢慢地说：
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